L’occasione di assistere ad uno dei migliori artisti della scena folk internazionale viene finalmente concessa anche alla nutrita schiera di fan italiani. Prezzo: 30 euro + d.p.

«Va’ che ficata, m’ha dato una capocciata come nei film di Bud Spencer!»

Un’asse della sedia cede, Simone rischia di sprofondarci. Emily chiede timidamente se qualcuno le passa una sigaretta. E il mare sussurra in sottofondo.
Manca poco. Mone ride, Bart non ha voce ma continua a raccontar storie di labbra che si aggrappano agli apparecchi.
Ci si vuol bene anche se ci si conosce appena.
Ad unirci sono quelle melodie, quei ronzii.

Domattina un suono avrà che non si sente / e da ogni parte arriverà un rumore nuovo che / ci verrà a sorprendere.
Ma, per ora, imbraccia quella chitarra e, col filo di voce che ti rimane, canta: l’unica cosa che importa è l’entusiasmo.

Ci rincontreremo, poi: dietro altri amplificatori voi, sotto un altro palco noi, trincee invisibili che ci dividono per essere abbattute a spallate.
Ci rincontreremo quando a trentacinque anni ci trasferiremo.

Extraterrestre, vienici a cercare, vogliamo un pianeta su cui ricominciare.

Setlist:
- Sitar
- Prima o poi
- La cura
- Melly
- Andreini
- Carlo ha detto
- Giorni a venire
- Fine del giorno
- Scisma
- Colonne d’errore
- Sangue+Sole
- Il declino
- Lo spavento
- Ragazzo crudele
- Thomas
- Né noi né Leandro

Foto: Ilaria Pastoressa.

Annachiara Casimo

Un breve ascolto, durante la lettura

When the voices of children are heard on the green
And laughing is heard on the hill,
My heart is at rest within my breast
And everything else is still.
[William Blake, Songs of Innocence - Nurse's Song, st. 1]

Seduta sulla riva del fiumiciattolo, Linda intrecciava qualche fiore di campo ai capelli biondi; come una novella Guy Montag, recitava stupita Canti d’innocenza pescati a caso dalla memoria.
Edie la raggiunse e l’abbracciò.
Gli sembrava di non aver mai respirato. I polmoni erano liberi, il corpo leggero. Rotolava giù dalla collina, si arrampicava sugli alberi e scrutava il mondo.
Aguzzò la vista.
«Nulla si perde mai veramente», sussurrò lei.
Si tennero per mano mentre sorridevano al nuovo mondo.

Annachiara Casimo

Un breve ascolto, durante la lettura

Questa musichetta tutto scomposta e ricomposta e filtrata e lievemente pulsante mi piace da morire e finalmente ha anche tiraggio in generale oltre che tra gli sbandati.

“La trascendenza, la morte, la vita dopo la morte e la pace con la morte. I collegamenti nascevano nella tranquillità di un campo di grano trebbiato nel pomeriggio. Loro erano lì – la notte dopo la trebbiatura – a guardare le stelle brillanti non infestate dai lampioni delle strade. I resti del grano pungevano la schiena, piccoli pugnali infilzati dappertutto. L’aria era afosa e dopo qualche “veliero” di proporzioni abnormi diventò rarefatta. Era iniziato il processo di sdoppiamento e di confusa ascesa. Almeno erano i piani. La colonna sonora era di un certo Darren Cunningham, il titolo li ispirava, R.I.P.
Pace, quiete, respiro profondo a ricercare il contatto con il suolo appena prima di fluttuare. Spine di grano dappertutto, non è agopuntura.
Iniziarono a vedere luci ovunque come in una partenza, l’innalzamento iniziò a pulsare sotto uno schema techno messo in sottofondo, tra i filtri e i fremiti. La pelle irritata perde ogni linea e un primo contatto con l’essenza si stabilisce. “Ascending”.
Laser, luci di laser dai mille colori. Prima della sorgente. “Holy Water”. Acqua piena di bollicine ma non frizzante.
Le vie di passaggio, il rito di passaggio per eccellenza è la morte prima della rinascita. Il crepitio sotterraneo lo creava. Il potlach e l’economia del dono, donarsi una rinascita tra i fruscii per elevarsi. Scazzati dall’oggettività per vivere nella propria soggettività, egoisti e unici. Uriel’s Black Harp.
Jardin. Sei minuti di culla, camminando in verticale sempre più in alto, lento e dolce. Come uno di quei baci appena accennati di labbra che si sfiorano. Il tintinnio dell’ultimo giro e dell’ultima salita al cielo.
Serpent. Uno smarrimento classicheggiante e nello stesso tempo digitale che spinge sempre più l’ansia, le difficoltà dell’arrivo al luogo tanto agognato. La sorpresa e la spinta ai primi movimenti in atmosfere diverse. Adamo ed Eva e il serpente, la paura dell’espulsione.
La cacciata e il timore di essere risucchiati ai limiti del cosmo, le tentazioni di un rumore puro ed alienante. Il nero e il vortice che stritola. Shadow From Tartarus.
Ambientamento ed aperitivo lounge per l’anima. Caves of Paradise.
Alzarsi e far muovere il culo all’anima, tunz tunz tunz. Il sudore dell’anima. The Lord’s Graffiti.”

L’idea è quella di ritrovarsi catapultati in un mondo diverso, catapultati in maniera consapevole. La volontarietà del movimento in un’idealità differente, niente a che vedere con utopie novecentesche che hanno portato a milioni di morti.
Liberare l’anima in maniera solitaria e poi ricercare le altre sparse nello stesso grande spazio. Solo per i consapevoli, niente cazzoni.
Fondere in questo modo IDM, ambient, vibrazioni e techno mi pare un buon minestrone da somministrare agli utenti di questo potenziale luogo.

Alessandro Ferri

Sei scesa in mezzo a noi per insegnarci che il rispetto lo puoi trovare solo nel silenzio.

Ti sei inginocchiata al centro della sala con il soffitto di metallo, con solo una piccola abat-jour a descrivere i tuoi movimenti. Posando a terra il tuo zaino verde venivi percepita come un’estranea, una Pocahontas venuta dal futuro. Hai disposto i tuoi strumenti sotto il nostro sguardo attonito: sei mangianastri e una miriade di cassette, a ricordarci che non serve la tecnologia per riuscire a stupire.
Mentre suoni annuisci, perchè questo è il modo giusto. Hai un libro enorme al tuo fianco, un tomo che contiene tutti i nostri nomi.
Qualcuno si distende a fissare le immagini imprigionate sul muro, un pozzo che non riflette nulla, un sole corrotto da macchie nere che ho sempre avuto davanti a me, a formare una condivisione che rapisce e ammalia.
Qualcuno soffre nei suoi ricordi.
Qualcuno è perso nel tuo incantesimo.

Lei si tiene le gambe strette a sé con il mento sopra le ginocchia. I capelli appena sotto le guance, vergognandosi del trucco che cola. Si morde le labbra per non piangere ma alla fine le lacrime escono, indesiderate. Sul suo corpo, il riflesso delle immagini intorno a lei, troppo dolorose per essere considerate.

Ci stai dicendo che siamo dei bambini mai cresciuti, che siamo soli, che non sei qui per sostituire quello che non abbiamo ancora trovato.
Ti tratterrai con noi per ora, almeno finchè la luce resterà accesa.
Fuori giungono rumori di guerra.
Rimarrò ancora un po’, ad assaporare il piacere di aver sfiorato una mano mai toccata prima.

Filippo Righetto

Un breve ascolto, durante la lettura

Tutti i colori, schiariti e scuriti. Tutte le variazioni, seducenti e sferzanti. Tutte le sensazioni, pericolose e ammalianti. Propulsivo e scuro, le luci al neon agli angoli delle strade, e i muri sporchi di Londra dove ti incollo per baciarti. Una città per legittimare a pieno anche per un po’. Il pensiero che si fa fisicità.
Dubstep e dancefloor umidi e maleodoranti per accogliere ogni gesto spezzato e tutti i saliscendi dello stomaco, i bassi nella pancia.
Aperture di luce tra il sudore. L’ossessione di fondo sparsa tra battiti techno che si schiudono. “ I want you. I used to belong to you.”
Altro mondo certamente e consiglierei di entrare, magari con una preparazione mentale e fisica dietro. Un training camp serio, ma manco tanto.

Alessandro Ferri

Un breve ascolto, durante la lettura

Il senso comune è solito associare automaticamente alla solitudine un alone di tristezza, una connotazione negativa e ineluttabile, come se fosse sempre da imputare a una volontà esterna e la si subisca senza possibilità di scelta. In pomeriggi assorti come questo, nella quiete del mio soggiorno luminoso affacciato su un prato di un verde sorprendentemente intenso e ricco di piante dai fiori variopinti, respiro invece la serenità di poter stare in compagnia dei miei pensieri e basta; lo sento come un privilegio, l’alienazione temporanea dalla fretta che mi accompagna tra viaggi, lavoro e preoccupazioni solite. C’è da dare alle riflessioni la possibilità di dipanarsi e di esprimere le loro potenzialità, la loro forza; senza il tempo, senza la calma, la cura e la pazienza non resterebbero che in embrione, una vita in potenza e niente più.
Esattamente un anno fa ero ugualmente qui, come oggi; aperto davanti a me, sul tavolino di legno chiaro, c’era un album di fotografie che vado riempiendo da molto tempo con la speranza di fissare in immagini episodi felici della mia vita, ogni istantanea trascina con sé memorie impresse del mio passato, mi aiuta a richiamare dettagli, mette a fuoco circostanze già di sé indelebili. Adoro questa sensazione di gioioso appagamento che solo i ricordi e le fotografie riescono a infondermi. Assorto allora nei miei felici pensieri sentii a malapena la porta aprirsi e richiudersi alle mie spalle, sei apparsa al mio fianco con passi muti e ti sei fermata, posando gli occhi sul tavolo e su quei colori stampati; tante volte queste dinamiche si sono ripetute e si ripetono tuttora, e la mia capacità di riportare alla mente ogni situazione del passato con precisione e abbondanza di particolari ti ha sempre stupita e lasciata incredula. Mi hai scrutato con un’espressione enigmatica, quasi di sfida, per poi estrarre dall’ultimo cassetto della scrivania accanto alla poltrona un pacchetto rilegato di vecchie polaroid (Chi le avrà mai riposte lì? Forse tu, quando ero tanto intento a fare altro da non potermene accorgere). “Facciamo un gioco.” – hai esordito – “Ora ti mostrerò una ad una queste istantanee, avrai vinto solo se indovinerai tutte, ma proprio tutte, le situazioni a cui esse si riferiscono.” “Va bene, ci sto.” – replicai – “Anzi, vorrei sbilanciarmi ma azzardo la proposta di comporre un disco ispirato alle immagini qualora riuscissi nell’impresa. Un disco da solo, stavolta.” Non sono certo di essere stato nel pieno della mia consapevolezza in quell’istante, uno slancio razionalmente più grande di me, ma da cui sarebbe stato impossibile sottrarsi in seguito, e rimangiarsi le promessa fatta.
Le tue mani stringevano dieci fotografie capovolte, sul dorso di ciascuna riuscii a scorgere delle parole scritte a penna, forse una sorta di codice per rammentare in futuro dei concetti-chiave; cercai di non curarmene per non cedere alla tentazione di barare nella scommessa. Tu però hai deciso di leggermele.
Untitled. Eravamo io e Bradford, discutevamo circa la forza del riverbero nella musica, su come le vibrazioni facessero tremare le sue ginocchia dall’emozione e caricassero di materia le mie chitarre già solide. Ci eravamo persi a bere birra e ascoltare l’ultimo disco di Tim Hecker quella sera.
Strangers. Un nuovo gruppo che suonava in un locale piccolissimo di Los Angeles. Eravamo tra amici, c’erano anche gli altri con noi e delle ragazze in jeans e camicie a quadri ci riconobbero e vennero al nostro tavolo con sorrisi immensi a dirci quanto amavano i Deerhunter. Fu una serata di quelle che si definiscono perfette, bicchieri e lattine vuote ai nostri piedi.
Out of touch. C’eri tu con un cembalo in mano seduta sull’erba, alle tue spalle una siepe di fiori gialli come quella che vedo oggi in fondo al giardino, e una luce chiarissima. Lo suonavi producendo una ritmica trascinante ricordo, io cantavo parole nonsense; ti proposi anche di entrare nel gruppo, eri troppo brava.
Dusty Rhodes. Una bicicletta in un angolo, me seduto a terra a cercare di gonfiare le gomme, raggi di sole obliqui sul mio viso. Era un pomeriggio felice e spensierato, da trascorrere con l’aria in faccia e le gambe in movimento.
White Galactic One. Mattina assolata e grossi occhiali scuri sui nostri nasi spellati, il nostro camper in partenza per un mini tour. Avevamo le chitarre in spalla e tutto l’entusiasmo di chi intraprende fremente una nuova avventura.
Monoliths. Bambini in pattini nel lungomare, solo teste, schiene e gambe di giovani allegri; ero da solo quel giorno, mi immaginavo il momento in cui anch’io avrei avuto un figlio e gli avrei medicato le ginocchia sbucciate dalle cadute. Mi sono sempre visto bene nel ruolo di padre.
Jet out of the Tundra. Immagine di una strada aperta nel deserto e nient’altro, distese sterminate e aride. Eravamo io e te di ritorno da un viaggio in auto, c’eravamo fermati a contemplare la sabbia e i colori del tramonto torrido, avevo solo la forza di strimpellare qualche accordo, e tu di abbozzare un sorriso.
Eveningness. Con le cuffie nelle orecchie, ero seduto nella veranda a terra, vicino a me il mio cane, che accarezzavo distrattamente sul far della sera. Ricordo che ascoltavo un demo di Bradford, era splendido, volevo che non finisse più.
Remember Our Days. Una gita in spiaggia, foto di gruppo con frigo in primo piano e fette di anguria nelle mani, sabbia appiccicata addosso un po’ ovunque. Era il mio compleanno, siamo arrivati alla sera tra tuffi in acqua e canzoni improvvisate.
Black Buzz. C’ero io di spalle che camminavo in una strada affollata, sicuramente me l’avevi scattata tu immortalando il mio fare assorto. Una delle rare volte in cui riuscivo a concentrarmi nei miei pensieri intimi anche in mezzo a tanta gente. Sguardo verso il basso e caligine all’orizzonte.

È chiaro che riuscii nell’intento di vincere la scommessa quella sera; ne venne fuori un pugno di canzoni calde e luminose, personali, interpretate da chitarre intrecciate tra pop, shoegaze e rock and roll. Con un bel sorriso in bocca, un’aura vagamente sixties e un’immagine intima della mia America.

Federica Giaccani

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Un breve ascolto, durante la lettura

Il vecchio aprì gli occhi e lo schermo che capeggiava un vecchio mobile in legno di palese stile barocco s’accese, come per risposta a quel risveglio. Una leggera intermittenza dovuta, per un macchinario che probabilmente aveva poco meno della metà degli anni del suo fruitore. Poi, a segnale nitido, la comparsa sullo schermo d’una scrivania ben ordinata ed oltre questa, un’anziana e composta signora in tailleur che dopo essersi schiarita la voce così presenziava, se sta ascoltando questo messaggio signor Miller devo dedurre che è nel mezzo del trattamento, probabilmente si sente spaesato e non sa cosa sta succedendo, dove si trova e chi sono io, probabilmente, signor Miller, fino a pochi attimi fa lei non sapeva che questo è il suo cognome. Ebbene, continuò, lei è Ideo Miller, uno degli uomini più meravigliosi che il suo paese, il Regno Unito, abbia mai avuto il privilegio di assoldare. Dico assoldare, signor Miller, perché lei è a tutti gli effetti un soldato, un militare scelto incaricato per anni di vegliare sulla sicurezza nazionale con azioni al di là dell’ortodosso, non entrerò nei particolari perché lei non lo vuole, voglio solo dirle prima di salutarla per sempre che quello che lei ha prestato per noi è un servizio che ha salvato migliaia di vite, che ha preservato la libertà ed i diritti di altrettante e che purtroppo ha voluto un sacrificio, il suo, una vita spesa a rendere migliore l’esistenza di altri. Il trattamento che sta ricevendo è il nostro modo, umile ed unico di ringraziarla di tanti sforzi. Come da lei richiesto, alla fine del servizio offertoci, le stiamo cancellando la memoria. Lo stiamo facendo per risparmiarle il ricordo degli amici persi, degli amori sfumati, del dolore che ha provato in tanti anni. Prima di lasciarla volevo ringraziarla personalmente, Ideo Miller.
Il vecchio, toccato ed attonito, seguiva per filo e per segno la narrazione di quella donna che pareva commossa e insicura, ringraziò a sua volta la sconosciuta immaginando il favore che gli stava facendo reprimendo con quelle lacune mnemoniche chissà quanti dolori e traumi. Trattenne una lacrima e finì di ascoltare la comunicazione che prometteva un trattamento di lusso per i giorni da lì a venire per un uomo nuovo dentro ed un corpo usurato fuori. Chiuse gli occhi tranquillo sulla poltrona che per tutto il tempo della registrazione lo abbracciò accomodante.
La donna in tailleur, ora in abiti più borghesi gli rimboccava le coperte e s’assicurava il sonno preso, poi raccolta un’agenda dal tavolino di fianco al presunto agente segreto spuntò dalla lista la voce “eroe nazionale”, al vecchio Miller, anziano solo e malato in avanzato stato d’alzheimer rimanevano ancora parecchie vite da perdere e così poco tempo.

Alfonso Errico

Un breve ascolto, durante la lettura

E’ bastato poco più di un anno. Un pugno di mesi dedicati a quei progetti che nemmeno ricordavano di aver mai cullato, ed il circolo degli eterni goliardi ha idealmente chiuso i battenti.
Idealmente, come dire per scherzo. Come un semplice azzardo di chiaroscuri semantici o un ardito proclama vergato in politichese. Ad un’occhiata fugace i Teenage Fanclub sembreranno infatti ancora immobili al loro posto. Tre campanelle sempre affiancate sul tavolino, ma senza più palline in pancia da scovare. La gioiosa truffa del pop si frammenta nelle collateralità autografe dei suoi prestigiatori e trasloca su marciapiedi diversi. Nulla cambia eppure tutto sarà diverso adesso che anche l’affabile Gerard Love è uscito di casa. Appena il tempo e lo spazio di una passeggiata, sembra giustificarsi lui, ma gli si crede solo per ricambiare la cortesia infinita di questi anni. Dopo il catchy sbalestrato dell’accoppiata Norman Blake & Euros Childs nei Jonny, dopo i buoni propositi da chioccia per Raymond McGinley negli Snowgoose, anche per il più bonario bassista dell’universo è arrivato il momento del fatidico passo avanti. Un esordio senza i compagni concretizzatosi oggi che l’anagrafe scozzese gli attribuisce quarantacinque sorprendenti primavere, e che nemmeno ci sarebbe stato senza le gentili pressioni di qualche cultore entusiasta alla Domino, accolte alla fine dal Nostro previo arrocco in copertura dietro le tranquillizzanti maschere di un alias romantico e di una spensierata conventicola di amici.

Negli ultimi tempi si era limitato a giocare con i pastelli colorati, pardòn, con i Pastels, sui piccoli palchi di qualche club europeo. Un incontro di anime affini tradotto presto in complicità, anche nella predilezione per i tenui cromatismi o le armonie vaghe e nondimeno insinuanti. In linea con i propri cangianti paesaggi emotivi e quasi in omaggio al cognome che porta, il sempreverde Gerard ha scelto di battezzare questa sua nuova incarnazione con uno di quegli album che i soloni della critica non tarderebbero a definire “atmosferico” oppure “languido”, ostentando intrepidi tutta la sfrenata fantasia di cui sono capaci. Non sarebbero nemmeno lontani dal vero, per una volta. Love ha cura di sceneggiare un’unica, rilassata dissolvenza. Dipinge con taglio impressionista e sfuggente, con una pacatezza che rasenta il patologico, e le pennellate si fondono davvero in scenari di grazia morbida, sospesa, trasognata. Fin troppo compassati nella coercizione di quella sua maniera discreta, con la linea melodica basica scandita dalle tastiere che tende per sua natura all’ordito ipocalorico. Così è l’indie-pop di Love al netto della scoppiettante verve e dei calembour dello zio Norman, l’incontenibile guitto delle Alcoholiday e delle Neil Jung. Diafano, remissivo, non adulterato. Ma anche finemente lavorato a cesello: decori spiccioli di fiati, pennate in tremolo ed agili orlature di pedal steel. La coerenza dello stile lascia ammirati. La sobrietà è padrona cortese e non invalida all’ascolto tutte le suggestioni della più bella voce dei Fannies, quella dolcezza riservata del falsetto che in oltre vent’anni di carriera non ha mai prestato il fianco alle lusinghe deteriori della nausea. Allo stesso modo anche la scrittura non rinuncia a gratificare i più pazienti lasciandosi riconoscere, per quanto dilatata in chiave elegiaca, ininterrotta fascinazione alla moviola.

Pur senza il barbaglio radiofonico o gli affondi populistici delle ‘Don’t Look Back’ e delle ‘Sparky’s Dream’, le nuove canzoni si mantengono in un loro fragile ma miracoloso equilibrio, flemmatiche come vini da decantazione e insieme amabilmente frizzantine. Vigna e vignaio sono sempre gli stessi mentre la fermentazione si è fatta più lenta, pur non escludendo in corso d’opera l’appagante e passeggero diletto di un’illusione. A tratti la magistrale disinvoltura easy del ragazzo dagli occhi di ghiaccio riaffiora infatti con le brezze leggere del periodo ‘Howdy!’, attenta al dettaglio ma con l’intatta premura dell’immediatezza. Lui che cantava l’urgenza di una ferma direzione sembra aver trovato finalmente la quadra, ben calibrata tra l’incanto argenteo del presente in solitaria e la squillante vitalità fuzzata dei fasti dorati con il gruppo. Oro ed argento, nuance estreme in quella che è anche un’eccellente riflessione sulle qualità luministiche della musica. Inatteso maestro del soft focus, puntuale nel rendere con il flou dei contorni il chiarore vaporoso del mattino o il sole pallido ma affettuoso dei ricordi, Gerard svela in ‘Electric Cables’ un talento sinestetico tutt’altro che comune. Il congedo di ‘Sunlight To The Dawn’, va da sé, ne è una brillante testimonianza oltre che la più riuscita concessione ai propri trascorsi. Indugia appena sulla bellezza di ieri conservando lo sguardo impassibile e sereno del contemplativo, come riassaporare i polverosi fotogrammi di un Super 8 in un clima di distesa evasione, senza particolari nostalgie. E’ però ‘Photosyntesis’, il titolo che meglio racconta la pace adulta e silenziosa del nuovo Love. Purezza imperturbabile della trasformazione. Chimica onesta. Luce filtrata che si fa linfa. Quiete laboriosa e indifferente agli stupidi crucci del mondo.
E tutto questo nell’arco di una sola, frugale passeggiata nel parco dietro casa.

Stefano Ferreri

Un breve ascolto, durante la lettura

Una quindicina di inverni fa andavamo a ballare in tanti, pallidi e sgraziati nelle nostre magliette taroccate della nazionale inglese; ci drogavamo di techno, suoni acidi e tanta altra roba in circolazione. Strisciavamo verso casa al mattino accanto a muri di mattoni tutti uguali, in serie, su cui appoggiavamo a tratti le nostre disgrazie e a cui confidavamo sbronze e approcci strampalati con l’altro sesso.
Nelle mie vene sento ancora quella botta, l’adrenalina corre in saliscendi ripidi, diretti, elettronici. Anche ieri notte in pista mi sentivo giovane e “bello” come allora, ci vuole personalità.
Ordino uova e bacon con un insolito sole alto e la luce negli occhi, l’afterhour è finito poco fa e malgrado i miei quarant’anni non sembrerò mai un uomo che ha perso il treno della vita.

Federica Giaccani